Voi ch'entrate

Un escritor había hecho un pacto con el diablo o al menos eso decía él. Y el diablo iba a buscarlo o se hacía ir a buscar camuflado de muhacha hermosa. El pacto era que como escritor seguiría siendo un fracasado, tanto en el presente como en el más allá, pero en compensación habría podido desahogarse sexualmente con el diablo. El escritor podía llamar por teléfono al diablo a cualquer hora de la noche o del día; después se presentaba en la dirección que éste le daba luego de lo cual venía el desahogo sexual, que en general era bastante apasionado, porque la bellezas particulares del diablo eran el pensamiento obsesionante del escritor, que por esto nunca encontraba paz.

El diablo tenía varios números de teléfono; el escritor los buscaba en un boletín de anuncios económicos que recibía gratuitamente los lunes; y los números correspondían a nombres de fantasía, siempre distintos, que o excitaban mucho: Irma, Blanca, Mercedes, Ramona, Patricia, y frases como: Patricia te espera de las catorce a las veintiuna; o bien: mi nombre es Sabrina, soy bellísima; mi nombre es Ramona, estoy sola, llámame.

El diablo lo recibía a veces dotado, por ejemplo, de un trasero magnífico; a veces con tacos altos que el escritor adoraba y besaba. A veces tenía las piernas de una actriz de cine, tersas, delicadas. A veces era una negra mulata de Río de Janeiro; o una menor de edad que sabía usar la pimienta y el azúcar; o una palidísima y bellísima austríaca que, por ejemplo, hablaba sólo austríaco y por lo tanto conversaban poco; el escritor las examinaba por todas partes, adelante y atrás, tocaba las novedades y ciertas genialies delicias infernales; aspiraba el perfume pervertido del sexo, buscaba un indicio de cola oculto entre los glúteos y el hueso sacro. Y allí, durante el examen, se le calentaba tanto la cabeza, por ejemplo, por el vello rubio o la humedad subyacente, que se montaba inmediatamente sobre el diablo y se desahogaba con fuerza y a toda velocidad.

Naturalmente volvía a casa y decía: soy un fracasado; voy a morir como cualquier piojo resucitado y no viviré eternamente como Dante Alighieri.

Según el pacto el diablo se sometía a la manifestación sexual sin importar cuáles fueran las ganas del escritor, por lo que se entrelazaban incluso boca abajo, o en el auto, en pocos minutos, o en el ascensor, o bien el diablo hacía el espectáculo vestido de cuero y el escritor lo azotaba y gritaba; lo hacía orinar para poder mirar, si así lo sugería su femenina apariencia. Después el escritor dejaba dinero, porque eso formaba parte del goce sexual. Ese dinero después le era restituido a través de un pretendido editor, para el que cada semana describía detalladamente las relaciones exuales que había tenido con el diablo y las modalidades exactas en que lo había montado.

El editor en realidad era el administrador del diablo e imprimía el boletín del lunes con los anuncios económicos, en lo que, entre otras cosas, publicaba también los escritos sexuales del escritor fracasado. Es por esos escritos que éste se podía todavía definir como escritor; pero para hacerlos no se esforzaba nada, como en cambio había hecho durante toda su vida Dante Alighieri; mejor dicho, el escritor, cada vez que escribía, gozaba, cosa que no se puede decir de Dante Alighieri.

«Los escritores inútiles»

Ermanno Cavazzoni